Las horas

Las horas

Las horas,

la luna menguante,

y su voz profana.

Observaba como se desvestía la lluvia.

La lluvia era una virgen pagana

y yo tenía el corazón impuro.

La lluvia se desvestía sobre sus fondos blancos,

era pura ausencia.

Pienso que las horas

son profanadoras del destino.

Son espías de otro tiempo

más antiguo.

Cuando fueron perseguidas

por la dictadura del universo y el vació.

Yo comprendo a las horas y su extraño lenguaje.

Oh esas mariposas, con sus alas,

tarde o temprano cortaran

el hilo de nuestras vidas.

Las horas nos inventaron

en una tarde muerta,

y su aire impuro

Invento nuestro corazón.

Por eso todo lo que salga del corazón del hombre

Es profano, impuro, pagano.

Cruxifica la tristeza

Las horas Enseñaron a los dioses,

el significado del fuego.

Las horas como obreros

se embriagan  los viernes

Fabrican el tiempo

fabrican la vida y la muerte

son nuevos dioses

y los siglos son los de siempre

ajenos. No son nuestros.

Nada es nuestro, las horas

Son dueñas de todo.

Oh humanidad si mañana

Dejaras de existir en tu miseria

Si mañana dejaras de nacer mil veces

Y dejaras de morir mil veces.

Las horas seguirían allí.

Quietas, distantes, como mudas espectadoras

Escribiendo otra historia

Con nuevos cristos

Con otra voz

Con nuevos demonios

Con otra humanidad.

Con otro infierno

Y otro cielo.

Solo para darnos cuenta

Otra vez que todo lo inventaron

Ellas.