El día esta crucificado
La muerte moja sus labios en
música
y tararea una triste melodía a
lo lejos
mientras se despierta.
Debajo del infierno
los Ángeles juegan billar y
apuestan
los castigos de esta noche
.
Debajo del suplicio y
subsotano.
El periódico lleno de tuétanos
con titulares amarillos
Cuerpos desnudos que son
vendidos
La risa negra y oxidada de los
titulares
Vedettes hablando sobre corazones
rotos
Crímenes resaltados en rojo
Por la tinta profana de las
imprentas
Se venden en los kioscos los titulares
Dicen se vende a dios
Los ángeles lo han vendido
Los titulares dicen se vende el
infierno
Los demonios no lo quieren más
Lo anunciaron en los
clasificados
Los titulares dicen en letras
grandes y negras
Se vende la alegría a mil soles
Se vende la tristeza a cien
soles
Las vírgenes lloraran y venderán
las ediciones
De hoy día, recorrerán cada
calle
Cada kiosco, cada barrio ,
puerta por puerta cada ciudad
Predicando la pureza de un
titular
Como si fuera un prostíbulo la
palabra
Para que asi llegue a tu mesa
Mientras tomas el café negro
ralo y amarillo
También con olor a titular.
De pronto
tu nombre
nos cose el alma
como un trapo viejo,
nos cose con los hilos de la
indiferencia.
Es como si no estuviéramos
vivos,
es como si fuéramos pura
ausencia
de barro y arcilla,
que rechazaron los muertos.
Mengua la luna tiene tu dolor
En su vientre
Ha nacido un grito mas humano
Son los muertos que ha parido
la luna
Los muertos cocidos en hornos
Los muertos que bailan en la
cantuta
la sinfonía del dolor
Los muertos que venden en
barrios altos
Los periódicos que nadie quizo
comprar
Y que nos esperan
Nos esperan para vendernos el
titular de la historia
El ultimo titular, el último
periódico del kiosco
Ese que no quisiste comprar
Ese con ese titular del dolor
Barreto, estira tus alas y ve a
lo lejos,
porque ya eres inmortal.
Ya puedes bailar con Héctor
lavoe
Y tomar un taxi amarillo
Ya puedes hablar con vallejo
sobre el dolor
Ya puedes coger tu niño en
brazos
Y pasear en los jardines del
olimpo
Ya puedes cantarle a la luna
Vives en la mente de todos,
en el corazón de los ríos,
en el corazón de la tierra.
Estos días que tienen los
huesos fríos.
Mientras que junto a ti Vallejo toma un café
más negro que la angustia.
Es difícil editar la tristeza
Es difícil editar la palabra de
los muertos
Es difícil publicar con el
papel en blanco y pálido
por eso es mejor tener un
ejercito de palabas
y que ellas cuenten el numero
de nuestros muertos
que cuenten las fosas comunes
como si fueran silabas
que editen la tristeza
que lo hagan las palabras
ellas solas
que editen la tristeza
y que nos cuenten
los animales de las dictaduras
que nos cuenten sus entrañas
que nos cuenten hasta el ultimo
intestino
que lo publiquen en titulares
en el periódico de la historia
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